El chico estaba desnudo cuando se acercó. Tenía sus mismos ojos. La mirada incisiva de quien dándolo todo todavía guarda secretos en su interior. Era fuerte y peludo. Su cuerpo multiplicado por tres. Al borde de la cama, con la luz de la luna filtrándose por los visillos parecía un monstruo.
—Soy tú dentro de muchos años —dijo tomándolo en brazos.
—Pero si yo no tengo apenas vello.
—Crecerá. Uno por cada vez que pienses en él y no esté a tu lado.
—¿Y tú cómo lo sabes?
—Soy tú dentro de muchos años.
—Pero él me quiere.
Se miraron con los mismos ojos, con idénticas lágrimas.
—¿Hay algo que pueda hacer para evitarlo?
—Dibujar hasta desaparecer.
Y desapareció.
(Regalo para mi querido Guillermo Martín Bermejo en su 40 cumpleaños)
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